Blütende Obstgärten, Blick auf Arles: Die Geschichte
Im Frühjahr 1889 lebte Vincent van Gogh kaum ein Jahr in Arles, und das Jahr hatte ihn beinahe zugrunde gerichtet. Die Stadt hatte ihm das harte südliche Licht gegeben, hinter dem er in den Süden gekommen war, aber sie hatte auch den Zusammenbruch im Dezember 1888 gebracht, Wochen im Krankenhaus von Arles und eine Rückkehr nach Hause, gegen die im März eine Gruppe seiner Nachbarn eine Petition einreichte. Als die Obstgärten am Stadtrand trotzdem zu blühen begannen, ging er hinaus und malte sie, arbeitete schnell in den Wochen, bevor er Arles verließ, um in die Anstalt von Saint-Rémy-de-Provence zu gehen.
Blühende Obstgärten, Blick auf Arles ist ein Ergebnis dieser Wochen: eine Wiese am Stadtrand, zwei blühende Bäume, nah ans Auge gepflanzt, und die Dächer von Arles in sorgfältigem Abstand dahinter.
Ein zerbrechlicher Frühling
Van Gogh hatte bereits einmal Obstgärten gemalt, im Frühjahr 1888, als die Blütensaison beinahe zu einem privaten Ritual wurde: ein Dutzend oder mehr Leinwände in wenigen Wochen, schnell gearbeitet, weil die Blüten nicht warten würden. 1889 trug dasselbe Motiv ein anderes Gewicht. Sein Griff auf das Leben, das er sich in Arles aufgebaut hatte, lockerte sich, und die Felder jenseits der Stadt gehörten zu den wenigen Orten, die ihm noch offenstanden.
Er arbeitete im Freien, direkt vor dem Motiv, in der Weise, die er jahrelang gegen die Konvention verteidigt hatte, Bilder im Atelier zu vollenden. Das Ergebnis ist keine ruhige Wiederholung einer vertrauten Ansicht. Es ist ein Obstgarten, schnell gesehen, unter einem wechselhaften Himmel, von einem Mann, der guten Grund hatte, genau auf das zu schauen, was noch vor ihm lag.
Nahe gesetzte Bäume, eine zurückgehaltene Stadt
Das Gemälde ist in drei Streifen aufgebaut. Am nächsten zum Betrachter läuft eine Wiese aus groben grünen Strichen über die volle Breite der Leinwand, übersät mit kleinen Tupfern von gelbem Löwenzahn und einigen weißen Flecken. Zwei blühende Bäume steigen direkt aus diesem Gras auf, ihre Stämme in einem verblüffenden Grauviolett, dick und knorrig, leicht außerhalb der Mitte gesetzt, sodass einer vom oberen Rand der Leinwand angeschnitten wird.
Über den Stämmen gabeln sich die Zweige in ein feines dunkles Netz, und dieses Netz, nicht der Stamm, trägt die Blüte: Büschel von Weiß und blassem Creme, aufgetupft statt gezeichnet, die das wenige Licht einfangen, das im Himmel dahinter liegt. Ein zweiter, älterer Baum steht weiter hinten und links, seine Blüte dünner, seine Form stärker vom Wind gebogen.
Zwischen den Bäumen und der Stadt windet sich eine blasse Straße durch den Mittelgrund, vorbei an niedrigen Gebäuden mit orange-roten Ziegeldächern und einer dunklen Reihe von Zypressen. Arles selbst liegt am fernen Rand der Leinwand, eine Ansammlung von Dächern und, rechts, ein quadratischer Kirchturm, alles kleiner und flacher gemalt als die Bäume, sodass das Auge sie als Hintergrund liest und nicht als Ziel.
Nichts im Bild verlangt, zuerst angesehen zu werden. Das Auge landet auf dem nahen Stamm, folgt den Zweigen hinauf in die Blüte, fällt zur Wiese, und erst dann wandert es zurück zur Stadt, ungefähr in der Reihenfolge, in der ein Mensch, der auf jenem Feld steht, es tatsächlich sehen würde.
Farbe auf zwei Arten geführt
Van Gogh malte die Blüte und die Stadt mit zwei verschiedenen Händen. Die Blüte ist schnell: kurze, beladene Tupfer von Weiß, Creme und blassem Blau, dicht beieinander gesetzt, sodass die einzelnen Striche als Flimmern lesen und nicht als gesetzte Form. Aus der Nähe ist die Leinwand an dieser Stelle fast ganz Textur, Farbgrate, die hoch genug stehen, um wirkliches Licht über ihre Oberfläche zu fangen.
Die Stämme und Zweige sind anders aufgebaut, in längeren, sich windenden Strichen von Violett, Braun und Grau, die der tatsächlichen Drehung des Holzes folgen. Hier sitzt die Farbe am dicksten, in Seilen fast voller Stärke aus der Tube gelegt. Der Kontrast zwischen der lockeren Blüte oben und dem schweren, muskulösen Stamm unten trägt den größten Teil der Struktur des Bildes.
Weiter hinten, zu den Dächern und dem Turm hin, beruhigt sich der Pinsel. Die Striche werden kürzer, die Farbe flacht zu blassem Terrakotta, Graublau und Grün ab, und die Farbschicht dünnt beträchtlich aus. Entfernung ist hier eine Sache der Berührung ebenso wie der Größe oder des Tons, die Stadt gemalt so, wie etwas aussieht, wenn die Aufmerksamkeit eines Menschen sich bereits davon abgewandt hat.
In einem Raum, durch den Tag
Dort gehängt, wo Morgenlicht es erreichen kann, nehmen die Wiese und die Blüte das Auge zuerst, die kleinen gelben Löwenzähne fangen Wärme von einer tiefen Sonne auf. Wenn das Licht später am Tag flacher wird, treten die mauvefarbenen und grauen Stämme hervor und behaupten sich auch in einem dumpferen Raum, während die ferne Stadt noch weiter zurückweicht.
Das Original, 1889 gemalt und 65 auf 50 Zentimeter messend, wird vom Van Gogh Museum in Amsterdam verwahrt. Eine Reproduktion nahe dieser Größe hält die Stämme beinahe in Lebensgröße, und das ist es, was das Bild aus der Nähe funktionieren lässt: stell dich nah davor, so wie Van Gogh nah vor seiner Staffelei auf jenem Feld stand, und die Blüte zerfällt in Farbe, bevor sie sich wieder zu Blumen fügt, wenn du zurücktrittst.
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