Olivenbäume mit den Alpilles: Geschichte & Bedeutung
Ein Irrenhausgarten und eine Obsession mit Oliven
Im Mai 1889 begab sich Vincent van Gogh in die Anstalt Saint-Paul-de-Mausole in Saint-Rémy-de-Provence, auf der Suche nach einer Art Zuflucht nach der Krise, die seine Zeit in Arles beendet hatte. Das Gelände war ummauert, doch erhielt er einen Arbeitsraum und schon bald auch Ausgänge in die Landschaft jenseits der Mauern, unter Aufsicht.
Was er dort fand, war eine Landschaft aus Weizen, Zypressen und Oliven, eingeschlossen von allen Seiten durch den zerklüfteten Kalksteinkamm der Alpilles. Er kehrte in jenem Jahr immer wieder zu den Olivenhainen zurück und sagte seinem Bruder Theo, er wolle für den Olivenbaum tun, was er bereits für die Sonnenblume getan habe: einen gewöhnlichen Baum des Südens so viel Gefühl tragen lassen wie ein Gesicht.
Diese Leinwand gehört zu jener Folge. Sie wurde unter dem ursprünglichen Titel Landschaft mit Olivenbaum und Bergen im Hintergrund verzeichnet, gemalt 1889 mit 55 mal 45 Zentimetern, klein genug, um auf einem jener Spaziergänge mitgetragen oder bald danach im Atelier ausgearbeitet zu werden.
Ein einzelner Baum über dem Feld
Ein Olivenbaum hält die Mitte der Komposition, sein Stamm windet sich aus dem Gras empor in einem dunklen, auberginefarbenen Rot, das nichts mit der grauen Rinde eines echten Olivenbaums zu tun hat. Kahlen, drahtigen Ästen entspringen Zweige in Schleifen und Haken, eher etwas aus Nerv oder Rebe Gezeichnetem gleich als aus Holz.
Zwei kleinere Bäume stehen links abseits, ihr Laub auf wenige Striche in Ocker und Gold reduziert, als seien sie zu einer anderen Stunde als der Baum neben ihnen eingefangen. Um den Fuß des mittleren Stamms ist das Gras rau gelassen, in kleine aufrechte Büschel gebüschelt, die das Licht anders einfangen als das glattere Feld um sie herum.
Jenseits dieses Vordergrunds fällt der Boden in einen Mittelgrund aus schlanken gelben Bäumen, einer niedrigen Mauer und dem bleichen Dach eines einzelnen Bauernhauses, mit gerade genug Detail gemalt, um es zu verorten, und nicht mehr. Dahinter erheben sich die Alpilles in gerundeten, blauvioletten Massen, ihre Kontur so ruhelos wie alles darunter.
Grün gegen Violett, Wärme gegen Kälte
Die unteren zwei Drittel der Leinwand sind fast gänzlich grün: kurze, abgehackte Striche in Oliv, Lind und Salbei nebeneinandergelegt statt vermischt, sodass das Feld als eine Masse einzelner Spuren erscheint und nicht als flache Farbe. Dunklere maroonfarbene Striche sind durch das Gras am Fuß des Baums gezogen, sie echoen den Stamm darüber und ziehen den gesamten Vordergrund zusammen.
Jener Stamm ist die dichteste Partie Farbe im Bild, aufgebaut in dicken, fast gemeißelten Graten aus Rotbraun, in Beinahe-Schwarz umrandet. Gegen das umgebende Grün gesetzt, sitzt er am entgegengesetzten Ende des Farbkreises zu seinem Feld, was zu einem großen Teil erklärt, warum er den Blick vor allem anderen hält.
Der Himmel bricht gänzlich mit der Konvention: statt Blau gab Van Gogh ihm dieselbe warme gelbgrüne Familie wie dem Gras, in langen, sich windenden Bändern angelegt, die den Rhythmus der Berge darunter wiederholen. Nur die Alpilles selbst sind richtig kühl, ein blasses, kreidiges Blauviolett, und gerade dieser eine Temperaturwechsel lässt sie als Ferne lesen, trotz eines Himmels, der eigentlich vor ihnen liegen müsste.
Nichts hier wurde gemischt, um dem zu entsprechen, was eine Kamera an jenem Tag aufgezeichnet hätte. Die Farbe ist durchweg darauf abgestimmt, wie die Szene sich anfühlte, nicht wie sie sich messen ließ, was zu einem großen Teil erklärt, warum das Bild noch mehr als ein Jahrhundert später drängend wirkt.
Ein Dreieck blanker Leinwand
Blicken Sie in die untere rechte Ecke, und die Farbe hört einfach auf. Ein Keil roher, grundierter Leinwand ist unberührt gelassen, nur eine schwache Bleistiftlinie markiert, wo ein Stein oder eine Bodenfalte sitzen sollte.
Es ist eine Kleinigkeit, leicht zu übersehen beim ersten Blick, doch lohnt es sich, kurz innezuhalten. Sie zeigt das Bild als einen Gegenstand, der in begrenzter Zeit entstand, von der Mitte nach außen gearbeitet und an den Rändern belassen, sobald Stamm, Feld und Berge zu seiner Zufriedenheit saßen.
Statt unvollendet zu wirken, funktioniert jene Ecke fast wie eine Notiz zur Methode: der Beweis, dass dies schnell gebaut wurde, Baum zuerst, Himmel und Steine danach, und angehalten in dem Moment, da es sagte, was es sagen musste.
Wie es im Laufe des Tages in einem Raum wirkt
Dort gehängt, wo Morgenlicht es erreicht, neigt das Bild zum Kühlen: das Blau der Alpilles behauptet sich, und der gelbgrüne Himmel liest sich fast als Dunst. Am Abend, unter wärmerem künstlichem Licht, vertiefen sich die Grüntöne im Vordergrund, und der maroonfarbene Stamm tritt hervor, sodass dieselbe Leinwand sich wie zwei verschiedene Stunden desselben Feldes anfühlen kann.
Weil so viel der Oberfläche dem Grün überlassen ist, in so vielen getrennten Schattierungen statt in einem flachen Ton gearbeitet, lohnt es sich, ebenso aus der Nähe betrachtet zu werden wie von der anderen Seite des Raums. Treten Sie zurück, und das Feld fügt sich zu einer einzigen ruhelosen Masse; treten Sie näher, und es zerfällt in Hunderte einzelner, bewusster Striche.
Dieses doppelte Lesen, ruhig aus der Distanz und erregt aus der Nähe, ist es, was diesen besonderen Olivenhain nie ganz zur Ruhe an der Wand kommen lässt.
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