Góry w Saint-Rémy: historia, znaczenie i technika malarska
W maju 1889 roku Vincent van Gogh oddał się do przytułku Saint-Paul-de-Mausole, na skraju Saint-Rémy-de-Provence, i spoza jego murów zaczął malować wapienny grzbiet Alpilles, który zamykał horyzont od południa. Góry w Saint-Rémy, namalowane w tym roku, są jednym z rezultatów tych miesięcy: płótno zbudowane z widoku, który widywał niemal codziennie, do którego wracał i który przerabiał, aż skała przestała czytać się jako krajobraz, a zaczęła przypominać coś w ruchu.
Miał trzydzieści sześć lat, dochodził do siebie po kryzysie w Arles, który skłonił go do dobrowolnego zgłoszenia się do zakładu, a malowanie było, jak sam mówił, tym, co utrzymywało go w równowadze. Alpilles dały mu temat, po który nie musiał podróżować. Mógł stanąć na terenie przytułku albo przejść krótki dystans pod strażą i znaleźć ten sam postrzępiony horyzont czekający na niego.
Rok spędzony na patrzeniu na jeden grzbiet
Saint-Rémy leży u północnego podnóża Alpilles, krótkiego wapiennego pasma, które nagle wyrasta z skądinąd płaskiej prowansalskiej ziemi uprawnej. Van Gogh malował to pasmo wielokrotnie przez cały 1889 rok, z różnych odległości i w różnych pogodach, traktując je nie tyle jako stały punkt orientacyjny, ile jako temat, który zmieniał się za każdym razem, gdy na niego patrzył.
To płótno, o wymiarach 90,8 na 71,8 centymetra, daje grzbietowi przestrzeń, by wypełnić niemal całą górną połowę obrazu. Nie ma tu próby złagodzenia jego skali ani ustawienia go w wygodnej odległości; góry po prostu zajmują widok, tak jak zajmowałyby jego.
Skała zamieniona w prąd
Szczyty są zbudowane z krótkich, wijących się pociągnięć, które podążają za logiką skały, a nie za stałym źródłem światła, kremowych i bladoochrowych na nasłonecznionych ścianach, niebieskoszarych i fioletowych wpadających w fałdy i szczeliny między nimi. Ciemny, niemal czarny kontur biegnie wzdłuż linii grzbietu i przez głębokie wcięcie w jego środku, nadając sylwetce postrzępioną, rozdartą krawędź na tle nieba.
Nic w ścianie skalnej nie stoi w miejscu. Ten sam rytm zakrzywionych znaków, którego Van Gogh używał dla cyprysów i dla nieba w swoich nocnych obrazach, działa tutaj, tak że lita skała wapienna czyta się, jakby składała się i toczyła pod własnym ciężarem. To sposób malowania, który upiera się, że góra nie jest bezwładna, że została wypchnięta w swój kształt przez siły wciąż na nią działające.
Niebo powyżej jest blade, niespokojne błękitne, kładzione tymi samymi luźnymi, wijącymi się pociągnięciami co skała poniżej, więc przejście od kamienia do powietrza jest kwestią koloru i temperatury, a nie twardej linii.
Dach wśród zarośli
Poniżej grzbietu teren opada w pas gęstych, zaokrąglonych drzew i zarośli, namalowanych w głębokiej niebieskozieleni tym samym energicznym dotknięciem. Pojedynczy mały budynek z ciemnym czerwonawym dachem stoi nisko wśród nich, niemal pochłonięty przez listowie, jedyny znak zamieszkania w całej scenie.
Na bliskim pierwszym planie grupa żółtych i białych dzikich kwiatów przełamuje ziemię po lewej stronie, mały fragment bliskiego, delikatnego detalu na tle szerszych pociągnięć koloru wokół niego. Blada, piaskowa ścieżka zakręca przez dolną krawędź płótna, jedyna część obrazu, w której farba leży płasko i spokojnie, zamiast się kłębić.
Chatę i kwiaty łatwo przeoczyć na pierwszy rzut oka, ustawione nisko na tle górującej skały za nimi, ale to one nadają górom ich skalę. Bez tego małego dachu grzbiet byłby abstrakcją; z nim widz rozumie, jak wysoko ponad dnem doliny te szczyty faktycznie się wznoszą.
Kolor popchnięty ku swoim granicom
Van Gogh pracował tu z ciasną, celowo ograniczoną paletą: fioletowoniebieski, szałwiowa i butelkowa zieleń, ochra, krem i dotknięcia niemal czerni. Nic w obrazie nie jest do końca naturalistycznym kolorem, a jednak ta kombinacja czyta się jako gorące, suche prowansalskie południe, światło dość twarde, by wybielić blady kamień i rzucić jego szczeliny w niebieski cień.
Sama farba jest gruba, miejscami kładziona mokre na mokre, tak że grzbiety pigmentu łapią prawdziwe światło na powierzchni płótna. Z bliska góra rozpada się na pojedyncze naładowane pociągnięcia; z dystansu te same pociągnięcia składają się w skałę, cień i niebo.
Co zmienia się wraz ze światłem
Obraz zbudowany tak mocno z kierunkowych pociągnięć pędzla zachowuje się różnie w zależności od tego, skąd w pomieszczeniu pada światło. Światło ślizgające się z bocznego okna łapie grzbiety farby na ścianie góry i sprawia, że impast uwypukla się w reliefie; bardziej płaskie, górne światło pozwala kolorowi robić więcej pracy i uspokaja powierzchnię.
Zawieszony tam, gdzie światło dzienne dociera do niego przez cały dzień, zmienia się wraz z pomieszczeniem, jaśniejszy i bardziej niebieski rano, cieplejszy, gdy ochra i fiolet wysuwają się na przód pod wieczór. To było już prawdą o skale, którą przedstawia, pasmie, które Van Gogh malował raz po raz, ponieważ nigdy nie wyglądało całkiem tak samo dwa razy.
Oryginał wisi dziś w Solomon R. Guggenheim Museum, jeden krajobraz wśród grupy obrazów z Saint-Rémy, które śledzą jeden widok trzymany i przerabiany przez trudny rok.
Więcej z tej kolekcji
Zabierz ten obraz do siebie
Wybierz ręcznie malowaną reprodukcję olejną, jeśli zależy Ci na prawdziwej fakturze pędzla, albo archiwalny wydruk na płótnie – ostrą edycję z muzealnego zdjęcia. Każdy format zachowuje oryginalne proporcje.
Zobacz to dzieło i opcje
Dalsza lektura
Zweryfikuj oryginał w źródle: Solomon R. Guggenheim Museum rekord kolekcji, a potem przejdź do powiązanych dzieł w katalogu.