Desfiladeiro de Les Peiroulets: História, Significado e Pinceladas
Uma vida confinada, uma paisagem aberta
Na primavera de 1889, Vincent van Gogh havia se internado no asilo de Saint-Paul-de-Mausole, nos arredores de Saint-Rémy-de-Provence. Ele mesmo pedira para ir para lá, após a crise em Arles, e a decisão lhe deu um tipo estranho de estabilidade: uma porta trancada à noite e, de dia, quando sua condição permitia, permissão para caminhar e pintar no campo além dos muros.
As colinas ao redor de Saint-Rémy são as Alpilles, uma pequena cordilheira calcária cortada por gargantas secas e ravinas repentinas. Um enfermeiro do asilo às vezes o acompanhava nessas excursões, pois não se confiava que ele vagasse sozinho, e foi em uma dessas caminhadas acompanhadas que ele encontrou a garganta que chamou de Les Peiroulets.
Ele a pintou em 1889, no mesmo surto de atividade que produziu seus ciprestes, seus campos de trigo e seus olivais naquele ano. Trabalhar ao ar livre, perto do motivo, parece tê-lo estabilizado de uma forma que pouca coisa conseguiu durante esse período, e as pinturas da ravina não carregam nenhuma das cautelas de um convalescente. Elas estão entre suas paisagens fisicamente mais ambiciosas.
Dentro da ravina
A tela, com 92 por 72 centímetros, é construída quase inteiramente em torno de uma única vista em queda. Duas paredes rochosas se fecham à esquerda e à direita, erguendo-se em massas altas e quebradas de azul, cinza e violeta, e entre elas o olhar é puxado para baixo e para o fundo da garganta até encontrar um afloramento calcário pálido iluminado ao longe.
Um riacho e uma trilha desgastada serpenteiam pelo leito da ravina em curvas soltas e pálidas de creme, ocre e verde suave, dobrando-se sobre si mesmos como a água faz quando cavou seu próprio canal ao longo de muito tempo. Van Gogh dá a esse leito quase a mesma energia que às falésias acima dele, de modo que toda a garganta parece ainda estar em movimento.
O céu sobrevive apenas como uma faixa estreita ao longo da borda superior, amarelo-esverdeado pálido passando para azul, cercado por rocha de ambos os lados. Contra os azuis e violetas frios da pedra, manchas de laranja ferrugem e ocre irrompem ao longo das saliências, vegetação rasteira agarrada à rocha em curtos toques diagonais de cor.
Rocha feita de tinta
Van Gogh não pinta as paredes da ravina como superfícies lisas. Ele as constrói com longas pinceladas direcionais que seguem a inclinação e a fratura da rocha, de modo que a própria tinta parece registrar a geologia, inclinando-se para um lado em uma saliência e para outro alguns palmos adiante.
Onde a rocha recebe luz, perto da formação pálida semelhante a uma torre no centro da garganta, as pinceladas se afinam e clareiam, quase raspadas em vez de depositadas. Onde cai na sombra, a tinta se adensa em cristas densas de azul e violeta, aplicadas com pressão suficiente para que as marcas do pincel se destaquem da tela.
O leito do riacho é tratado de maneira ainda diferente, em pinceladas mais soltas e arredondadas que se enrolam e redemoinham em vez de marchar em uma única direção. Essa mudança de tratamento, das diagonais rasantes das falésias ao redemoinho do fundo do vale, faz a maior parte do trabalho de dizer ao observador quais partes da cena são duras e quais são fluidas.
Duas figuras, uma parede imensa
Perto do centro da composição, sobre um afloramento pálido acima do riacho, Van Gogh coloca duas pequenas figuras, pintadas em pinceladas rápidas de vermelho e azul escuro. Elas estão próximas uma da outra sobre o que se lê como uma ponte ou saliência natural de rocha, diminuídas pelas paredes que se erguem ao redor delas.
Elas são pouco mais que algumas marcas de pincel, mas ancoram toda a cena. Sem elas, a ravina poderia ser lida como puro padrão, uma abstração de cor e pincelada; com elas, a escala do lugar se torna física, e o observador entende quão fundo, e quão fechado, essa garganta realmente é.
É um recurso que Van Gogh usou em outras de suas paisagens de Saint-Rémy, colocando uma ou duas figuras humanas contra uma paisagem grande e antiga demais para notá-las. Aqui o efeito é mais agudo que o habitual, porque a rocha pressiona de ambos os lados ao mesmo tempo.
Em uma parede, sob luz mutável
O original está hoje no Kröller-Müller Museum, com seus violetas e azuis calibrados para a luz de galeria. Em uma casa, a mesma pintura se comporta de maneira diferente ao longo do dia, as cores frias da pedra recuando em condições de pouca luz e os acentos ferrugem e ocre se aquecendo quando a luz de lâmpada ou o sol tardio os atinge.
Pendurada onde a luz da manhã a alcança, a ravina pode parecer quase fria, toda rocha azul-acinzentada e sombra. À noite, sob luz artificial mais quente, o líquen laranja e o dourado pálido do leito do riacho vêm para a frente, e a mesma tela se lê como um espaço muito mais quente e íntimo.
Essa amplitude é parte do que torna a pintura digna de conviver com ela em vez de apenas olhar uma vez. Ela recompensa um segundo e um terceiro olhar, em horas diferentes, de uma maneira que uma paisagem mais plana e uniformemente iluminada raramente faz.
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