Campo de Trigo atrás de Saint-Paul com Segador: História
Em maio de 1889, Vincent van Gogh internou-se no asilo de Saint-Paul-de-Mausole, em Saint-Rémy-de-Provence. Os médicos deram-lhe um pequeno quarto e, por fim, um segundo para usar como estúdio, com a janela voltada para um campo de trigo murado, cercado pelas colinas baixas dos Alpilles. Não podia sair facilmente do recinto, por isso aquele campo tornou-se o seu tema ao longo de um ano agrícola inteiro, observado, repintado e revisto à medida que passava de verde a dourado e a restolho.
O Campo de Trigo atrás do Hospital de Saint Paul com um Ceifeiro, pintado em 1889, pertence a essa sequência. É uma tela de 72,5 por 59,5 centímetros, e é hoje conservada no Museum Folkwang. Van Gogh voltou a este mesmo terreno fechado vezes sem conta naquele verão, e esta versão apanha-o no momento da colheita, uma única figura a abrir caminho por entre o trigo de pé.
Uma Vista Conquistada Através do Confinamento
O muro que atravessa o meio da tela era real. Marcava o limite do recinto do asilo, e para lá dele Van Gogh podia ver, mas não alcançar facilmente, os telhados da aldeia e a parede montanhosa dos Alpilles. Pintar a mesma vista restrita tantas vezes não era falta de imaginação da sua parte. Estava mais próximo de uma disciplina, uma forma de testar quanto um único motivo podia conter.
Tinha escrito ao seu irmão Theo sobre o trigo e o ceifeiro como uma imagem que se situava algures entre o trabalho e a mortalidade, um homem a trabalhar firmemente através de uma colheita que representa, de forma solta, uma vida humana. Esse pensamento não precisa de ser lido na imagem para ser sentido. O ceifeiro é pequeno face ao campo, curvado sobre a sua tarefa, e o próprio campo parece não ter fim.
O Que a Tela Mostra Realmente
Em baixo na composição, ligeiramente à esquerda do centro, o ceifeiro trabalha com uma foice, o seu chapéu de palha e camisa clara a apanhar luz contra o dourado em redor. Um feixe de trigo cortado ergue-se ao seu lado como uma segunda figura, mais imóvel. À sua volta o grão corre em varreduras curvas e sobrepostas que preenchem quase dois terços da superfície da imagem.
O muro de pedra corre horizontalmente atrás do campo, e para lá dele fica uma faixa de aldeia, uma casa de telhado vermelho, um punhado de árvores, antes de a terra se elevar na silhueta azul-acinzentada dos Alpilles. Um único arbusto alto ou rebento ergue-se no canto superior esquerdo, o seu topo a irromper pelo céu como um pequeno ponto de exclamação. Sobre tudo isso paira o sol, pintado como um disco pálido e plano contornado a branco, nem madrugada nem meio-dia exatamente, mais uma presença constante do que uma hora específica.
O olhar pousa primeiro naquele campo dourado, depois é puxado para baixo e para a esquerda, para o ceifeiro, a única coisa em movimento numa paisagem de outro modo imóvel. Tudo o resto, o muro, a aldeia, as colinas, permanece parado à sua volta, de modo que toda a pintura se lê como uma única figura apanhada a meio movimento dentro de uma paisagem que já foi fixada.
Como a Própria Tinta se Move
Van Gogh construiu o trigo com pinceladas curtas e insistentes de amarelo, ocre e toques de branco, aplicadas em direções que seguem a inclinação do grão e não qualquer preenchimento plano e uniforme. De perto, o campo é uma massa de marcas individuais. De longe, essas marcas resolvem-se em ondulação e sombra, de modo que o campo parece deslocar-se como se um vento o atravessasse.
O céu é tratado com o mesmo tracejado inquieto, mas em tons mais frios, verde-oliva e verde pálido riscados de azul claro, o pincel a mover-se em longas pinceladas diagonais que parecem irradiar para fora a partir do sol. Esse céu verde fica em tensão direta com o campo amarelo por baixo, um emparelhamento invulgar que dá a toda a tela um ar ligeiramente carregado e inquieto, embora nada na cena se mova depressa.
As montanhas são pintadas com mais calma, em planos mais chapados de azul, e o muro em tons de cinzento e pedra pálida, de modo que a imagem arrefece e se aquieta à medida que recua. Quanto mais perto a tinta chega do ceifeiro e do seu campo, mais agitada e espessa se torna, como se a intensidade da própria pincelada estivesse a substituir o calor e o esforço da colheita.
Viver Com Este Campo
Pendurada numa sala que recebe luz natural real, esta pintura não para de mudar. A luz da manhã tende a acentuar o contraste entre o céu verde frio e o campo dourado quente, enquanto a luz da tarde suaviza essa fronteira e deixa toda a superfície brilhar de forma mais uniforme, mais próxima da forma como a cena deve ter parecido da própria janela de Van Gogh a uma hora particular.
Recompensa ser olhada duas vezes, uma de across uma sala, onde o campo se lê como uma única varredura de dourado e o ceifeiro como um pequeno acento escuro dentro dele, e outra de perto, onde as pinceladas individuais se separam e o trabalho da tinta se torna tão visível quanto o trabalho do homem que retrata. Poucas paisagens pedem tão claramente para ser lidas a ambas as distâncias ao mesmo tempo.
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